sábado, 1 de marzo de 2014

Miren a La Muerte alzarse soberana, miren a La Locura Coronarla (Guerras y Batallas)

La guerra y su triste realidad suelen conmovernos con facilidad, con la misma facilidad suelen hacerse reflexiones de pretendida profundidad pero que no son más que un encadenamiento semi coherente de frases hechas y lugares comunes ...

No pretendo tener respuestas a los horrores, cuando uno ve bailar a la parca, cuando la muerte es coronada y la locura es quién le pone su corona soberana, fácil es que cese el pensamiento y  que sintamos una orfandad intelectual que nos supera, ¿propuestas?, ¿soluciones?, nos sentimos niños pequeños ...

Por fortuna el arte es una poderosa forma de reflexión y pensamiento que funciona incluso cuando las palabras nos abandonan ...

Hallé varias imágenes de lúgubre y tétrica belleza y quise compartirlas, junto con un bello y no menos lúgubre poema, espero sean ambos de su gusto. Tal vez ... incluso los tragos amargos dejen otros sabores si se los sabe paladear y se está dispuesto a aprender.


Battle of Cesme at Night
(Batalla de Cesme de Noche)
Artista: Iván Aivazovski
Fecha de finalización: 1848
Estilo: Romanticismo
Genero: pintura de batallas
Técnica: Óleo
Material: Lienzo
Dimensiones: 193 x 183 cm
Galeria: Aivazovsky Galería de Arte Nacional, Teodosia, Ucrania



Battle of Chesma
(Batalla de Chesma)
Artista: Iván Aivazovski
Fecha de finalización: 1886
Estilo: Romanticismo
Genero: pintura de batallas



Battle of Sinop
(Batalla de Sinop)
Artista: Iván Aivazovski
Fecha de finalización: 1853
Estilo: Romanticismo
Genero: pintura de batallas
Técnica: Óleo
Material: Lienzo
Dimensiones: 220 x 331 cm



Burning ship (the episode of the Russian-Turkish War)
(Barco Ardiendo, el episodio de la guerra Tuco-Rusa)
Artista: Iván Aivazovski
Estilo: Romanticismo
Genero: marina




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| Poemas de Guerra


| V
Y es un país el que desciende

hacia los tristes hangares de los muertos

desde las altas zonas del crimen

A su triste cortejo opongo

una voz quebrada,

un cansancio de sueños rotos

desde las dulces praderas de la infancia

hasta los días coronados de lutos.

Y es mi sueño el que desciende

hacia negativos vocablos

desde las altas cimas del amor.



| VI
En la noche, y a sí misma

cercada por el miedo,

la ciudad desciende al día

circundada de esperanzas.

Pero preguntad por el cielo

en las tristes mansiones de dolientes,

preguntad por el amor

en los sucios hospitales

donde un niño parpardea por última vez

bajo una irónica luz de sodio

y el llanto de la madre

que enloquece de dolor.

No preguntéis tampoco,

en este país de políticos y escombros

quién fundará el sueño de la luz

después de las eficaces promesas de las bombas.

Todos cruzamos por el día

con un muerto cercano al corazón,

mientras la ciudad asciende hacia la noche,

circundada de venganzas.



| VIII
Nosotros libramos guerras interiores

y nuestros son los muertos,

las brisas en salmuera,

los ojos inocentes

bajo tierras de minio.

Yo no tengo sino palabras,

preguntas,

pero declaro una guerra

a mi podrida patria.

Amor: no es nuestro el que desciende por el río,

entre muertos y sargazos.

Amor: un país espera

ascendiendo entre la greda.


Gabriel Jaime Franco (1956- )

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